Un sanctuaire millénaire bâti dans les arbres. On n'y entre pas par hasard.
Quelque part en lisière de la Forêt des Oubliés, à l'écart de toutes les routes connues, une dizaine d'arbres immenses se dressent au-dessus de la canopée. Vus de loin, ce sont des arbres comme les autres. De plus près, on remarque que quelque chose fusionne avec eux.
Pandoufle, l'un des sanctuaires des sorciers dispersés dans le monde. Cet endroit existe depuis aussi loin que les écrits en parlent.
On ne tombe pas sur Pandoufle par hasard. Ou alors si, mais c'est difficile d'y entrer. Fusionnés dans les arbres, les troncs habités ne se laissent voir que par ceux qui regardent vraiment.
Si tes yeux y parviennent, c'est que le sanctuaire estime que tu en es digne. Il ne te reste plus qu'à pénétrer à l'intérieur. Par la porte ? Haha, bah voyons. L'entrée se passe par un nénuphar. Monte dessus, retiens ta respiration, et bienvenue à Pandoufle.
À Pandoufle, on n'est obligé à rien. Mais ceux qui veulent contribuer au monde des sorciers passent un jour devant le Bassin des Reflets.
Tu y plonges la main jusqu'au poignet. La surface ne se trouble pas comme l'eau ordinaire, elle s'éclaire, elle te montre des choses qu'il vaudra mieux ne pas raconter à table, et au bout de quelques secondes, l'un des trois braseros à proximité s'enflamme. Au même instant, ton bracelet prend vie pour la première fois. Voilà, tu sais où ta place se trouve. À toi de la prendre.
Les guerriers. Les protecteurs. Ceux qui se jettent dans le danger sans réfléchir et qui s'en sortent quand même. Les Dragard sont les premiers dans la tempête et les derniers à en partir.
Tu es Dragard si : tu te mets toujours entre tes potes et les emmerdes.
Les cerveaux. Les analystes. Ceux qui ont toujours trois coups d'avance et qui sourient quand les autres paniquent. Les Grimlune voient ce que personne ne voit et planifient ce que personne n'anticipe.
Tu es Grimlune si : tu as déjà un plan B pour ton plan B.
Les empathiques. Les connectés. Ceux qui ressentent le monde autrement, qui comprennent les créatures que les autres ignorent. Les Mythéor sont les outsiders — et c'est exactement ce qui les rend indispensables.
Tu es Mythéor si : tu as déjà parlé à un animal en espérant qu'il te comprenne.
Le brasero des Mythéor n'avait pas brûlé depuis des siècles. Jusqu'au soir où il s'est rallumé, sans que personne ne s'y attende. Et tout le monde, à Pandoufle, a entendu le bruit qu'il a fait.
Première chose à savoir : à Pandoufle, le temps ne marche pas pareil. Personne ne se presse. Personne ne court. Personne, à ma connaissance, n'a jamais regardé une horloge. Les Dragard prétendent qu'on devient plus fort quand on s'écoute respirer. Les Grimlunes affirment qu'on apprend mieux quand on n'est pas pressé. Les Mythéor, eux, ne justifient rien. C'est probablement la branche qui a raison.
La Ronflette est une grosse boule de poil qui pionce vingt-trois heures par jour dans les racines de Pandoufle. Genre blaireau qui aurait avalé un oreiller. Elle ronronne tellement fort qu'elle fait vibrer les murs, et personne ne se plaint, parce que son lait est ce qu'il y a de plus onctueux dans le monde connu.
Mousse légère, tiède, et des bulles dorées qui flottent au-dessus de la tasse et qui éclatent sur la lèvre avec un picotement doux quand tu portes la première gorgée. En dessous, le chocolat est rond, velouté, sucré sans trop, avec un goût de noisette qui vire au miel et qui continue ensuite vers quelque chose qu'on n'arrive pas à nommer. Quelque chose qui se loge dans la poitrine et qui rayonne. Tu refermes la main sur ta tasse. Tu ne veux plus jamais que ça s'arrête.
Des brioches feuilletées torsadées, fourrées à la crème de sève, avec des cristaux de sucre qui craquent sous la dent en libérant de minuscules éclats de lumière. Croustillant dehors, fondant dedans. Le cuisinier en fait tous les matins. Si tu arrives trop tard à la Canopée, il n'y en a plus. Et si il n'y en a plus, ta journée est fichue.
Personne n'a jamais réussi à prendre quelqu'un en photo en train de manger une Câlinoche sans qu'il fasse une drôle de tête. C'est documenté.
Le reste de la journée, ça dépend de toi. Si tu es Dragard, tu vas te faire malmener par quelqu'un de plus fort que toi quelque part dans le sanctuaire ou dans la forêt à proximité. Si tu es Grimlune, tu vas te perdre dans un livre ou dans une plante et oublier de manger. Si tu es Mythéor, tu vas faire des choses que personne d'autre ne comprend bien, et personne ne te demandera de t'expliquer. Le sanctuaire fonctionne sur le principe que chacun finit par savoir où il doit être, et que personne n'est utile à personne quand on le force.
L'intérieur est chaud. Pas chaud comme un four, chaud comme quelque chose qui vit. Le bois irradie une douceur qu'on ne saurait pas tout à fait expliquer.
De minuscules insectes lumineux qu'on remarque à peine en journée mais qui brillent la nuit d'une lueur douce et bleutée, comme des étoiles tombées dans l'herbe. On les croise dans la mousse des racines, dans les recoins des escaliers, le long des passerelles.
Les jours de fête, on les enferme dans des bocaux avec une poudre irisée et leur lumière vire du bleu au violet, du violet à l'or. On suspend les bocaux le long des passerelles. Le sanctuaire devient une guirlande vivante.
Et la nuit, dans ta chambre, c'est l'arbre lui-même qui te berce. Le bois bouge tout doucement pendant ton sommeil, un balancement minuscule qu'on ne ressent pas vraiment mais que le corps, lui, perçoit. À Pandoufle, on dort comme dans un berceau. Et on se réveille en sachant qu'aucune ombre n'est venue.
Pour la trouver, on descend.
Un couloir étroit qui s'enroule en spirale à l'intérieur du tronc, des marches taillées dans le bois lisses sous les pas, l'air qui devient plus chaud à chaque révolution, plus humide, avec une odeur de fourrure tiède et de terre mouillée. Tu peux deviner à dix mètres que tu approches. Aux couinements aigus. Aux petits grattements de griffes sur l'écorce.
Quand tu pousses la porte ronde, tu entres dans la Furière. Une salle circulaire taillée à même les racines, tapissée de mousse, traversée par des faisceaux de lumière dorée. Et partout — niches, plateformes suspendues, tunnels qui s'enfoncent dans l'écorce, cordelettes tendues — des furets. Gris, roux, blanc pur, tachetés. Ils courent, ils grimpent, ils se chamaillent, ils dorment en boule, ils volent des lacets.
Au milieu de tout ça, Greta Whiskett. Grande, ronde, des cheveux orange en chignon d'où s'échappent toujours quelques mèches. Un furet sur l'épaule en permanence. Un autre dans la poche de son tablier. Un troisième qui grimpe le long de sa jambe sans qu'elle le remarque vraiment.
Tu écris ton message sur un parchemin. Greta siffle, un son court et aigu, et le Furet adapté à ta livraison dévale une cordelette pour atterrir sur la table. Elle lui montre le parchemin. Elle tapote deux fois le sommet de sa tête. Le Furet se penche, plante sa truffe juste au-dessus, et renifle.
Profondément. L'encre tremble sur la surface. Les lettres vibrent, se soulèvent en une fine poudre lumineuse, et se font aspirer par les narines du Furet en quelques secondes. Quand il a fini, le parchemin est entièrement blanc. Et la truffe du Furet a changé de couleur.
À l'arrivée, le destinataire sort un parchemin vierge. Il appuie doucement sur la truffe du Furet. Le Furet éternue. Un éternuement sec, adorable, et une fine poudre lumineuse jaillit de ses narines et se dépose sur le parchemin glissé en dessous. La poudre s'organise toute seule, les lettres se replacent, et le message réapparaît mot pour mot. La truffe redevient noire. Le Furet secoue la tête, satisfait, et attend sa récompense.
Pour les messages urgents, le Furet éternue plus fort. Tout le texte sort d'un coup. C'est efficace mais fatigant pour la petite bête, alors on évite quand on peut.
Deux équipes. Cinq tapis volants. Un parcours circulaire entre les cimes. Et personne, en dessous, n'a très envie de regarder la fosse.
Le Carpetrush n'est pas une invention de Pandoufle. C'est le sport des sorciers, joué dans tous les sanctuaires connus, avec des règles plus ou moins respectées d'une région à l'autre. Le principe est simple. Deux équipes de cinq sorciers à tapis volants s'élancent sur un parcours circulaire entre les cimes des arbres, et c'est tout ce qu'il y a de simple dans ce sport. Le reste est plus violent. À Pandoufle, on le prend très au sérieux. Trop, peut-être.
Une structure circulaire colossale construite au sommet du sanctuaire, entre les cimes des arbres géants. Plafond ouvert sur le ciel, plein soleil ou pleine lune selon l'heure, gradins de bois sculpté qui montent en cercle sur quinze rangées et qui se remplissent jusqu'au dernier siège les soirs de Rush.
Au centre, le parcours. Des plateformes de bois et de pierre flottent à différentes hauteurs, des arches suspendues les relient, des passages étroits se faufilent entre des colonnes flottantes. La ligne de départ est aussi la ligne d'arrivée. En dessous du parcours, ouverte sous les pieds des Rushers, la fosse. Sombre. Sans fond. C'est probablement le seul endroit de Pandoufle dont personne ne plaisante.
Cinq par équipe. Pas un de moins. Une équipe qui se présente à quatre est immédiatement déclarée forfait — et le forfait coûte la saison entière.
Chaque équipe monte dans sa Bulle de Mijotage, une structure sphérique translucide qui descend des hauteurs du Dôme. Les parois deviennent opaques. Le bruit de la foule disparaît d'un coup, comme si on plongeait la tête sous l'eau. À l'intérieur, le silence, l'équipe, et au centre, flottant dans le vide à hauteur de taille, une maquette tridimensionnelle du parcours qu'on appelle le Fourbier.
C'est là que tout se joue avant que tout commence. L'équipe pose ses pièges sur la maquette. Une zone rouge ici, un éclat vert là, un tourbillon bleu plus loin. Les enchantements préparés dans la Bulle sont ceux que l'équipe adverse devra affronter pendant sa phase de course. Personne ne sait ce que prépare l'autre équipe. Ni les Rushers, ni le public, ni le speaker. Les Bulles sont étanches à tout.
Quand la Bulle vibre, ça veut dire que tout est prêt. Les parois redeviennent translucides. Le bruit du Dôme entre comme une vague qui te percute la poitrine. La Bulle s'ouvre. C'est l'heure.
Quelques classiques pour donner une idée. Des racines animées qui jaillissent des plateformes et se tendent comme des bras pour t'arracher de ton tapis. Des cascades soudaines qui s'abattent depuis le plafond et te plaquent contre le sol du tapis. Des flashs aveuglants qui crèvent la vision pendant trois secondes interminables. Des zones de bourrasques qui transforment le pilotage en suspension acrobatique. Des Vrombilles, sphères de bois enchanté grosses comme des têtes, qui foncent depuis trois directions en tournant sur elles-mêmes avec un sifflement qui n'annonce rien de bon.
Et en phase trois, en plus de tout ça, tu prends en pleine face les sortilèges des Rushers d'en face. Qui visent.
Le chant que tout sorcier connaît par cœur
Appuie pour écouter l'hymne
Pan Pan Pandoufle, antre des sorciers
Pan Pan Pandoufle, royaume secret
Dragard, Dragard, ni peureux, ni fuyard
Grimlune, Grimlune, stratège et opportune
Grubbin ou pas Grubbin, qu'est-ce que ça change
À Pandoufle on est tous un peu étrange
Des coulisses exclusives, des vidéos que tu ne verras nulle part ailleurs, et un accès direct à l'envers du décor de mes romans et de ma vie d'auteur. C'est ici que ça se passe, et nulle part ailleurs.
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Rien d'inutile. Promis.